Elle a attendu patiemment, au coin de la rue, immobile.
Le dos contre la pierre, elle a observé les lampadaires tremblotants dessiner sur les murs d'étranges arabesques.
Les reflets de lune s'usant sur les pavés, n'étaient pour elle que les illustrations réelles de la luminosité malsaine qui couvrait chacun de ses cauchemars, les récents, ceux dont elle se souvenait avec une inquiétante acuité.
Un vent léger mais froid la transperçait insidieusement, s'infiltrant entre les mailles du manteau de laine dont elle s'était saisie en sortant de chez elle.
Soufflant, glissant sur les côtes, les hanches, embrassade glaciale, il offrait le soutien d'une étreinte dont on ne veut plus mais que l'on peut se résoudre à chasser.
Cigarette à la main, elle observait l'incandescence s'affadir sous la bruine pour mieux la raviver, au dernier instant, du bout des lèvres.
Respiration curieuse, elle lui rendait la vie, tout en perdant la sienne.
Son maquillage avait coulé, regard de suie et peau de terre, peu importait.
Dans cette rue, elle n'était rien, ni personne, juste un corps drapé de l'espérance dérisoire de le voir apparaître.
Suspendue à des cendres.
Une porte s'est ouverte.
Une silhouette en est sortie.
Elle l'a suivie de loin, marchant avec les ombres.
Elle savait que c'était lui, mais ne le reconnaissait pas.
Ou plutôt, elle ne le connaissait plus.
Il marchait d'un pas rapide, décidé, aurait-elle pu dire.
Fuyant, aurait convenu également.
Il franchissait les intersections, marchait au milieu des rues, ne s'arrêtant que rarement.
Et puis, il disparut.
Arrivé au coin d'une rue, en pleine lumière, il ne resta que la pluie et une agitation inhabituelle dans l'air, comme si l'espace venait de se vider et que l'atmosphère de l'endroit tentait de se ressaisir du corps manquant, de la dépression.
Du vide.
Nuage noir et ciel bas.
Un mot tournait dans sa tête, depuis le matin, un mot étrange, d'une inquiétante beauté.
Elle l'entendait, mais ne voulait pas le voir.
Et maintenant, il s'incarnait devant elle, mur stratosphérique, noir, gris et blanc.
Mais elle n'en voyait pas les nuances.
Il n'était qu'obscurité.
Elle se sentit oppressée et quitta la lumière du filament de fer.
En marchant au hasard, elle arriva sur une place surmontée d'une église qui semblait la narguer de ses hauteurs.
Le bâtiment était moderne, géométrique, en angles aigus.
Affleurant à la surface, juste sous la rosace, une multitude de tiges métalliques étaient fichées dans la pierre.
De loin, on aurait dit un corps en reconstruction, comme les chairs suppliciées de victimes d'accidents de la route, bardées de broches, de tiges et de tubulures chargées de faire tenir droit ce qui avait été saccagé, déchiré.
L'enveloppe.
Réparer l'enveloppe.
Lui donner l'apparence de ce qu'elle doit être.
Elle se rapprocha de l'église : les plaques de marbres apposées avaient la couleur de l'ambre et leurs veines serpentaient verticalement, s'entortillant autour des tubulures d'acier.
Comme une chair qu'on cautérise.
Elle détourna les yeux, baissa la tête et disparut dans la pluie.
Plus tard, bien plus tard, elle lui écrirait tout cela, et lui enverrait.
Le dos contre la pierre, elle a observé les lampadaires tremblotants dessiner sur les murs d'étranges arabesques.
Les reflets de lune s'usant sur les pavés, n'étaient pour elle que les illustrations réelles de la luminosité malsaine qui couvrait chacun de ses cauchemars, les récents, ceux dont elle se souvenait avec une inquiétante acuité.
Un vent léger mais froid la transperçait insidieusement, s'infiltrant entre les mailles du manteau de laine dont elle s'était saisie en sortant de chez elle.
Soufflant, glissant sur les côtes, les hanches, embrassade glaciale, il offrait le soutien d'une étreinte dont on ne veut plus mais que l'on peut se résoudre à chasser.
Cigarette à la main, elle observait l'incandescence s'affadir sous la bruine pour mieux la raviver, au dernier instant, du bout des lèvres.
Respiration curieuse, elle lui rendait la vie, tout en perdant la sienne.
Son maquillage avait coulé, regard de suie et peau de terre, peu importait.
Dans cette rue, elle n'était rien, ni personne, juste un corps drapé de l'espérance dérisoire de le voir apparaître.
Suspendue à des cendres.
Une porte s'est ouverte.
Une silhouette en est sortie.
Elle l'a suivie de loin, marchant avec les ombres.
Elle savait que c'était lui, mais ne le reconnaissait pas.
Ou plutôt, elle ne le connaissait plus.
Il marchait d'un pas rapide, décidé, aurait-elle pu dire.
Fuyant, aurait convenu également.
Il franchissait les intersections, marchait au milieu des rues, ne s'arrêtant que rarement.
Et puis, il disparut.
Arrivé au coin d'une rue, en pleine lumière, il ne resta que la pluie et une agitation inhabituelle dans l'air, comme si l'espace venait de se vider et que l'atmosphère de l'endroit tentait de se ressaisir du corps manquant, de la dépression.
Du vide.
Nuage noir et ciel bas.
Un mot tournait dans sa tête, depuis le matin, un mot étrange, d'une inquiétante beauté.
Elle l'entendait, mais ne voulait pas le voir.
Et maintenant, il s'incarnait devant elle, mur stratosphérique, noir, gris et blanc.
Mais elle n'en voyait pas les nuances.
Il n'était qu'obscurité.
Elle se sentit oppressée et quitta la lumière du filament de fer.
En marchant au hasard, elle arriva sur une place surmontée d'une église qui semblait la narguer de ses hauteurs.
Le bâtiment était moderne, géométrique, en angles aigus.
Affleurant à la surface, juste sous la rosace, une multitude de tiges métalliques étaient fichées dans la pierre.
De loin, on aurait dit un corps en reconstruction, comme les chairs suppliciées de victimes d'accidents de la route, bardées de broches, de tiges et de tubulures chargées de faire tenir droit ce qui avait été saccagé, déchiré.
L'enveloppe.
Réparer l'enveloppe.
Lui donner l'apparence de ce qu'elle doit être.
Elle se rapprocha de l'église : les plaques de marbres apposées avaient la couleur de l'ambre et leurs veines serpentaient verticalement, s'entortillant autour des tubulures d'acier.
Comme une chair qu'on cautérise.
Elle détourna les yeux, baissa la tête et disparut dans la pluie.
Plus tard, bien plus tard, elle lui écrirait tout cela, et lui enverrait.


